Hace milenios, mi familia materna tenía una casa cerca de los arcos queretanos.

Era una casa  “comunal” de los abuelos, los padres, los tíos, los primos, los amigos.

Muy grande, y ahí andábamos todos siempre, todos los días.

Una casa muy “especial”:

Te escondían cosas, tocaban por dentro los closets, rasguñaban los vidrios, se abrían y cerraban las llaves de la regadera, se escuchaban voces.

A todos nos pasó.

Incluyendo a tías mega-católicas, niños, adultos, amigos etc etc.

En mi experiencia particular, iba saliendo de la escuela de monjas y fuimos a “la casa de jardines” (como le decíamos y le seguimos diciendo) una amiga y yo.

Entramos, estaba toda vacía y escuchamos al perro “catarrín” ladrar fuertemente afuera del cuarto de un primo.

Se escuchaban risas, voces y pensamos que estaba mi primo con sus amigos, pero aún así teníamos miedito.

Tomamos un envase de refresco yo y uno de caguama mi amiga y pegadas a la pared nos acercamos al cuarto (como si de verdad eso sirviera para algo) (teníamos como 10 u 11 años)

Abrimos la puerta del cuarto y naaada….no había nadie ni nada.

…patas pa´ qué las quiero…

Bajamos corriendo y fuuuummm a la calle.

Y así siempre siempre todos contábamos lo que nos pasaba.

Y suficiente.

A exorcizar la casa.

Llegó un sacerdote guapiiiisimo: blanco, ojos azules, cabello negro y empezó a hacer todo el rito…y ahí vamos todos de chismosos atrás de él escuchando los rezos, el agua bendita etc etc.

Pero no cambió nada.

Regresó, volvió a hacer el rito y … NADA.

Todo igual.

Con los años se vendió la casa, se remodeló, pero todo siguió igual.

Dicen que había dinero enterrado. Dicen muchas cosas.

La familia y yo recordamos esa casa con mucho cariño, muchas historias, mucha convivencia, muchas aventuras.

Los mitos a veces solo son eso: mitos.

Aunque los hayas vivido.